Las vacaciones

Creímos que la cometa nos salvaría el verano. Un pueblo de cien casas, viejos desdentados y cuatro niños sucios mal vestidos que jugaban a pegarse puñetazos. El pueblo de los abuelos era...El pueblo de los abuelos. Domingos de misa, siestas de cuatro horas, pozas llenas de hierbas y ramajes...Y un desierto interminable con cuarenta grados de calor. La única diversión era intentar hacer volar aquel maldito pájaro de plástico. Cada uno tenía tres intentos. Calor, una pequeña brisa, coger carrerilla y lanzar. Mario, Jaime, Susana y yo preparados, en fila india, animándonos como si fuera un estadio de fútbol. Tres, dos, uno...Al suelo.

- No hay viento suficiente- gritaba Jaime sin parar.
- Ya lo sabemos, listo.- respondía Susana.

Los brazos en jarras, sudando y Mario quejándose del tiempo perdido. Tres, dos, uno....Al suelo.

- Me voy a casa-dijo Mario.
- Pues vete, pesado- respondió Susana.
- ¡Ya vale!- Dijo Jaime.

Suelta la cometa, la deja en el suelo, se acerca a Mario...

- ¡Si quieres irte, vete, pero deja de dar el coñazo!
- Pues me voy, pringao, que eres un pringao.
- ¿Qué me has llamado?
- P-r-i-n-g-a-o.
- Jajajaj, ¡dirás PRINGADO, que no sabes ni hablar imbécil!
- ¡Imbécil tú!

Pelea. Puñetazos en los ojos. Pantalones llenos de tierra....

- ¡Chicos, chicos la cometa! ¡Qué se va la cometa! ¡Que el viento se lleva la cometaaaaa!

Tarde...El pájaro de plástico era inalcanzable y nosotros, mientras tanto, nos quedamos mirando al cielo. Aquel cielo que olía a mar. Al fondo, las nubes y detrás... El Manhattan de los abuelos desdentados.